(un soldado lee a Trakl)
Los bosques son afilados colmillos
mientras te leo.
Una mujer desconocida,
se acerca
es como una visión de caballos
destrozando tejados
mujer extraña
que en otra visión
está cortando aluminio
con los dientes.
Luego de una noche pesada,
desperté escribiendo
su nombre
ella escapó
se convirtió en un ciervo
perdiéndose en los trincheras enemigas y finalmente en los bosques.
Frente a mi trinchera,
destrozada a dentadas por cañones y ametralladoras,
me asaltan muchas preguntas:
¿recuerdo cómo fui hace diez años?
¿que seré en veinte años?
¿qué soy?
Pero callo y vuelvo a dormir entre el gas mostaza.
Bosques afilados
inundados de sombras
ya he perdido
todo camino y toda esperanza.
Amanece y estamos todos muertos,
Pero ella, la del nombre misterioso, permanece.
Punto 0 (55°N, 37° E) – (47°N, 106° E).
¿Y si deseo volver a la mesa de los domingos?
.¿Y si deseo sentir de nuevo esas caricias entre gatos y humanos?
¿Y si deseo dormirme en la incomodidad del sillón de tu sala?
Estas preguntas son una constante herida en la tranquilidad, un rasguño en la pared perfectamente pulida de mis días.
Y uno se sienta aquí, en un vagón solitario dentro de un tren casi fantasma, escribiendo, translucido, diáfano, cansado de la hemorragia, cansado de la pus en la herida que cada cierto tiempo hay que curar.
Uno muere al remover escombros, el pasado es una mina a punto explotar. Pero no importa porque después sólo queda el hambre, hambre de la parte intacta.
Siempre hay el deseo de volver a casa, aunque no sea la de la familia sino la del dulce recuerdo, donde ser un animal era bien visto.
El tren nocturno avanza sin importarle estos pensamientos, avanza a pesar que no pueda dormir y me ahogue entre pastillas. Abro la ventana y la luna entra en el vagón para reírse despacio, con su mueca blanca y fina. Se ríe de la forma como recuerdo: “Estas lleno de recuerdos ambiciosos” me dice
Amanece por fin, y veo a Ítaca: un puerto post moderno y demencial pero ¿dónde estás tú?
Los idiomas flotantes
El idioma de las liebres
Y los cuervos
Es el mismo en todas partes.
Así lo escuché cuando era niño…
Los movimientos de los cuerpos
que desaparecen
(como los niños muertos al nacer/
que son expulsados rabiosamente al mar)
siempre dejan un vaho,
un idioma por descubrir
Lejos,
un vaivén de piedras entra
por la ventana
sonidos de ancestros,
huesos y cascos flotando
forman el caleidoscopio de este crepúsculo
rutilante y macabro
lleno de sonidos deshechos.
Ganamos una sintaxis, un idioma lógico de día
Y perdimos la forma de llamar al universo por la noche.
Es el precio que pagamos
Luis Alonso Cruz Álvarez.- Lima, Perú 1981. Ingeniero Industrial de la Universidad de Lima, con maestría en Gestión del Conocimiento por la Universidad de León de España y administrador del blog cultural “Fundador de Supernovas” (http://luiscruzalvarez.blogspot.pe/). Publicó los libros Tetrameron (Fondo de la Universidad de Lima, 2003); Lumen, Trilogía del Espíritu (Nido de Cuervos, 2007); Radio Futura, dentro de la Colección “Piedra y Sangre” (Lustra Editores, 2008); Osario de Criaturas Perplejas (MiCielo Ediciones, 2014) y La Música del Hielo (Pájaros en el Cable Editores, 2015).
Poemas suyos aparecen en las antologías: “Mirando sobre el Heno” (Vallejo & Company Ediciones, Lima 2014), “Plexo Perú, Poesía Gráfica Perú-Chile” (Editorial Quimantú y Casa Azul, Valparaíso 2014),“Versolibrismo, poesía y arte contemporáneos” (Río Negro, Lima 2013) y “Cuatro Poetas Peruanos” (El Quirófano Editores, Guayaquil 2013). También ha incursionado en los relatos de ciencia ficción en revistas y páginas sobre el género (El Narratorio N°11, Argentina 2017; Cofibuk, México 2016; Revista Tatuajes N° 37 y 38, Perú 2015 y Revista Korad N° 17, Cuba 2015).
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| Foto: Cortesía del autor |
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2 comentarios:
Gracias al blog por la difusión
Gracias también Luis, y bienvenido siempre.
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