TRES
las voces ya no se oyen
cayeron en el precipicio
más cercano
cual carcome al alma
en el extremo de tu túnica
se apodera de tu cuerpo
como lágrimas de verano
en el día de la blasfemia
donde quedaron los huesos
del animal hecho polvo
cruda quedó la inocencia
ya que no se la puede cocinar
en el perol de la angustia
cual canta sin cesar
en el bosque fresco de la noche
VOLVER AL TIEMPO
Despertar de un sueño
En un laberinto accidentado
De rastros precipitados
Fornicados por el miedo
Donde las más audaces cuerdas
Luchan por desenredarse
Y huir del nudo estrangulador
Conocer el abismo y
Viajar a un segundo antes
A atravesar tinieblas inesperadas
Limpiarse una vez más del escupitajo
Coger flechas rotas
Ubicarlas en el patio del vacío
Deshidratándose con fuego
Cuando queremos volver al tiempo
MÁS ALLÁ DEL HIELO
I
El ritmo es transversal
Como el grito de un pájaro
Que desmorona la piedra.
Agitando al sol
Desde su hemisferio.
Desde la cloaca
Todo es posible.
Hasta el rapto de un animal
Por sacudirse de la oscuridad.
II
Dormí con tus pétalos.
El día oscureció y encendió a la noche.
El Sol es un animal nocturno
En su redondez,
En su soberanía.
Déjame dibujar
Las notas sordas en tu espalda.
Sueño privilegiado.
Espíritu de Luna
III
¿Cómo sentenciar un acto?
No me he percatado
Cuándo se estrecha una mano
O se da un abrazo.
Será que he muerto a la vida.
Será que la hierba se ha inclinado.
En efecto, todo es un círculo
Formado por líneas rectas.
Seremos alguna vez lo que soñamos
O padeceremos siempre lo soñado.
IV
A qué velocidad
Alcanzar un zumbido de luz.
En mi constelación el hombre ofende al espacio
En la más mínima expresión de dolor.
No he acabado con este tiempo
De cruces en horas eternas,
Que se disuelven en el agua.
No he terminado con el cansancio
Del hombre;
Para tener una excusa
De contar una historia.
V
En simultáneo me siguieron esas voces del abismo, eran
frecuentes.
Calculaban los sentidos con las palpitaciones,
Y las jaulas sólo eran un horrible juego
Para las hojas secas.
El camino disperso era sordo y mudo.
Los planetas sentenciaban su embriago.
Al igual que un escarabajo en la tierra.
El hecho de vivir se hacía dominante
Y los versos escapaban de los poemas.
Sólo una sonrisa crecía en el espanto.
Doan Ortiz Zamora.- Nació en Cajamarca en 1988. Estudia Ingeniería de Sistemas en la Universidad Nacional de Cajamarca e integra el grupo literario Patio Azul y la Asociación de Poetas y Escritores de Cajamarca, APECAJ. Alimenta periódicamente Mandrágora Fértil, bitácora literaria de La Comunidad, del diario El País de España. Gotas de Fuego es su ópera prima.
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